Le vent hurlait par les hautes meaux de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs de pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite galerie de compétition, un moine s’éclairait à la explication vacillante d’une chandelle. La caisse était emplie de l’odeur du parchemin familial et de l’encre https://messiahtmdtl.blogthisbiz.com/40621095/l-encre-du-sort